C R I S T A L


Não procura nos meus lábios tua boca,
não diante da porta o forasteiro,
não no olho a lágrima.

Sete noites acima caminha o vermelho ao vermelho,
sete corações abaixo bate a mão à porta,
sete rosas mais tarde rumoreja a fonte.


Paul Celan
tradução de Cláudia Cavalcanti

Magritte 1950 / Les Moyens d'Existence - Rose et Poire


A Família da Rosa

A rosa é uma rosa,
E sempre foi uma rosa.
Mas a teoria agora reza
Que a maçã é uma rosa,
E a pêra também, mesmo caso
Da ameixa, já é quase certeza.
Sabe-se lá mais qual coisa
Receberá o status de rosa.
Vocês, certamente, são uma rosa –
Mas sempre foram uma rosa.

Versão Brasileira: Ivan Justen Santana
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The Rose Family
Robert Frost


The rose is a rose,
And was always a rose.
But the theory now goes
That the apple's a rose,
And the pear is, and so's
The plum, I suppose.
The dear only know
What will next prove a rose.
You, of course, are a rose -
But were always a rose.

Uma rosa perfeita




Dele só ganhei até hoje uma flor
E tão terna, com um coração à espreita
Pura, púrpura, tendo do orvalho o odor
Uma rosa perfeita.

Já conheço a linguagem do buquê
"Nestas frágeis folhas, meu coração se estreita"
E imagino perfeitamente em quê:
Numa rosa perfeita.

Por que é que nunca me dão
uma limusine perfeita, acaso você suspeita?
Ah, não, o meu destino é ganhar sempre
Uma rosa perfeita.


Dorothy Parker

A Rose is A Rose


Perfect Rose / Priscilla Bistoen


Jezebel from Israel who never read a book
Charmed the literati and a smile was all it took
I was laughing with Picasso when she first entered the room
But Gershwin, Tristan Tzara and Man Ray saw her too
There was never any doubt all would try to take her home
But she refused their every move, preferred to be alone
And a rose...A rose is a rose
Zelda had a breakdown, Fitzgerald hit the bar
His hand was broken, words were spoken, didn't get too far
Hemmingway was sweeter, more debonnaire and fun
But he would say her repartee was meaner than a gun
And a rose...
A rose is a rose is a rose is a rose said my good friend Gertrude Stein
But she knows that I go to the old Deux Magots and I drink Pernod through the night
Jezebel from Israel who never read a book
She charmed the literati, and a smile was all it took
Before her Joyce will babble and Pound has gone insane
Eliot is paralized by thoughts of April rain
When she refused Lenon, he vowed to start a war
Stravinski beat the Rite of Spring right there on the floor
And a rose...
A rose is a rose is a rose is a rose said my good friend Gertrude Stein
But she knows that I go to the old Deaux Magots and I drink Pernod through the night
Jezebel from Israel who never read a book
She charmed the literati and a smile was all it took
And then one night she's missing, a riot soon began
No one could stand the thought of Jezzie with another man
I raced down winding streets, I broke into her house
You'll never guess who Jezebel was kissin on the couch
And a rose...Is a rose
Hi Jezzie, Hi there Gertrude
Am I interupting something?
A rose is a rose is a rose is a rose...


A Rose is A Rose
(Lyrics: Mark Danielewski — Music: Poe - 1997)

CEM ANOS ATRÁS


eclipse anular do sol


bate o meu coração acolá
e o seu sangue azula
seu coração bomba lá
e o meu sangue circula

às vezes olho pro céu
onde o sol não flutua
e até as nuvens, ó céus,
compõem sua figura

outras, olho pro mar
com o olho da rua
quero amor e amar
cansei de amargura

nesta manhã lunar
(o seu olhar me inaugura)
porque não aterrissar
neste que é seu, sua lua?


Marcos Prado

A u r o r a


Daphne & Apolo


Eu abracei a aurora de verão.

Nada ainda se mexia na fachada dos palácios. A água estava
morta. Acampamentos de sombras não deixavam a trilha do
bosque. Eu marchava, despertando hálitos vivos e cálidos, e as
pedrarias espiavam, e as alas se levantavam sem um som.
A primeira missão foi, num atalho já cheio de centelhas frescas
e pálidas, uma flor que me disse seu nome.
Sorri para a loira wasserfall que se descabelava através dos
pinheiros; reconheci a deusa no cimo de prata.

Então, um a um, levantei os véus. Nas alamedas, agitando os
braços. Pela planície, onde a denunciei ao galo. Na cidade grande
ela fugia entre cúpulas e campanários, e correndo como um
mendigo entre docas de mármore, eu a caçava.
No alto da trilha, perto de um bosque de louros, eu a envolvi
com seu monte de véus e senti um pouco seu corpo imenso. A
aurora e a criança caíram na beira do bosque.
Ao acordar, meio-dia.


Arthur Rimbaud in Iluminuras

PANTHERA DOS OLHOS DORMENTES

Anayde Beiriz


“(...) O amor que não se sente capaz de um sacrifício não é amor; será, quando muito, desejo grosseiro, expressão bestial dos instintos, incontinência desvairada dos sentidos, que morre com o objetivar-te, sem lograr atingir aquela altura onde a vida se torna um enlevo, um doce arrebatamento, a transfiguração estética da realidade... E eu não quero amar, não quero ser amada assim... Porque quando tudo estivesse findo, quando o desejo morresse, em nós só ficaria o tédio; nem a saudade faria reviver em nossos corações a lembrança dos dias findos, dos dias de volúpia de gozo efêmero, que na nossa febre de amor sensual tínhamos sonhado eternos.

Mas não me julgues por isto diferente das outras mulheres; há, em todas nós, o mesmo instinto, a mesma animalidade primitiva, desenfreada, numas, pela grosseria e desregramento dos apetites; contida, nobremente, em outras, pelas forças vitoriosas da inteligência, da vontade, superiormente dirigida pela delicadeza inata dos sentimento ou pelo poder selético e dignificador da cultura.

Não amamos num homem apenas a plástica ou o espírito: amamos o todo. Sim, meu Hery, nós, as mulheres, não temos meio termo no amor; não amamos as linhas, as formas, o espírito ou essa alguma coisa de indefinível que arrasta vocês, homens, para um ente cuja posse é para vocês um sonho ou raia às lides do impossível. Não, meu Hery, não é assim que as mulheres amam. Amam na plenitude do ser e nesse sentimento concentram, por vezes, todas as forças da sua individualidade física ou moral.

É pois assim que eu te amo, querido; e porque te amo, sinto-me capaz de esperar e de pedir-te que sejas paciente. O tempo passa lento, mas passa...

...E porque ele passa, e porque a noite já vai alta, é-me preciso terminar.

Adeus. Beija-te longamente, Anayde”

(trecho de uma carta de 4 de julho de 1926 de Anayde Beiriz a Heriberto Paiva)

Lendo Anayde Beiriz

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O Amor está ligado à Beleza. Quando observei Eros e Psique de Rodin no Museu de Arte Moderna tudo se tornou uno e volátil ao mesmo tempo - ele e ela que eram um só. E belos, por serem dois. O corpo traduziu o que acometia à alma - pequenas borboletas elétricas brotando na pele. Era pedra, mas era pele. Não senti frio, mas era mármore. Era liso, mas vagueva contornos. Era água. E fundo, muito fundo. Não era azul nem era vermelho. Era lágrima mas não era triste. Não mais uma tradução da Beleza mas a face viva do Amor. Ver seu rosto. Puro. Quente. Ao meu lado.

De verdade.

Sim, é possível ver o Amor além de senti-lo. Psiquê foi punida não por observá-lo em seu sonho dourado mas por ter infringido uma lei até então desconhecida e sem a qual a Beleza não vive.

A Ética.

Há que existir Ética no Amor.

Se há Estética, há de existir Ética. Pois sem ela, Eros voa. Desprende. Escapa. E a beleza fica só. E o amor se enfeia.

Só há um caminho para o Amor. E as pedrinhas brancas que ladeiam essa estrada são feitas de delicadeza. Deve-se pisar leve. Mas são pedras e não cascas de ovos. É possível pairar sobre elas e depois soltar todo o peso que não se quebrarão. Você será sustentado para ganhar impulso. Acolherão seus pés com sandálias douradas. E será possível brincar. E olhar para as flores. E sentir calor. E conversar com o Bicho Papão. Desabar em carreira, serenar o ritmo. Deitar-se na estrada, dormir. Acordar. Percorrê-la.

Não dá pra amar de qualquer jeito.
Não basta o Amor substantivo sem o verbo que lhe dá Ânimo.
É preciso aprender a conjugar – que se enverede pelos caminhos do Érebo mas que, depois, se faça a luz.

O amor que eu vi, existe. E é Belo. E é Bom.



Zoe
05.10.05

Trovas de muito amor para um amado senhor




Nave

Ave

Moinho

E tudo mais serei

Para que seja leve

Meu passo

Em vosso caminho.

(I)


* * *

Dizeis que tenho vaidades.

E que no vosso entender

Mulheres de pouca idade

Que não se queiram perder



É preciso que não tenham

Tantas e tais veleidades.



Senhor, se a mim me acrescento

Flores e renda, cetins,

Se solto o cabelo ao vento

É bem por vós, não por mim.



Tenho dois olhos contentes

E a boca fresca e rosada.

E a vaidade só consente

Vaidades, se desejada.



E além de vós

Não desejo nada.

(XIII)


Hilda Hilst
Poesia: 1959-1979

Dois (II) de Taças



É DURO TER CORAÇÃO MOLE


por favor
não me aperte tanto assim
tenha cuidado, pega leve
olha onde pisa
isso é meu coração
meu ganha-pão
instrumento de trabalho,
meio de vida, profissão
meu arroz com feijão
meu passaporte
para qualquer parte
para qualquer arte
não machuque esse meu coração
preciso dele
para me levar a Marte
sem sair do chão
não me aperte
não machuque
tome cuidado
eu vivo disso
poesia, sonhos
e outras canções
sem emoção
morro de fome
sinto muito
mas não há nada
que eu possa fazer
sem coração


Alice Ruiz
Música: Itamar Assumpção
In Poesia ra tocar no rádio, Blocos, 1999, RJ

É o Super-Homem dando voltas
contrárias ao redor da Terra
para retroceder o tempo

São os ponteiros dos relógios
refazendo horas nas paredes dos escritórios

São as oito longas arestas
que ressurgem das ruínas, uma a uma
entre os pavimentos, até atingir o céu
É Mandrake com a cartola nas mãos,
olhos e dentes cerrados, encadeando as
sílabas mágicas numa cabala doída

É e. e. cummings construindo sobre o
tablado duas sílabas, o Homem-Borracha
esticando para alcançar as letras que caem

É o mantra-gerúndio. Que o passado ressurja
Agora: dominós se ergam, cartas de baralho
e lajes de concreto retornem ao lugar

São Withman, Thoreau e Ginsberg
escrevendo a palavra: V I D A

soprando-a em uníssono das colinas,
sobre as pradarias
do topo das sequóias
à ponte do Brooklyn

O vulto veloz de Kal-El rasga o céu da ilha,
o planeta gira ao contrário,
centenas, milhares, milhões de vezes

até os aviões pousarem de ré, prata silente
nos aeroportos de origem, sua fuselagem
sob os primeiros raios do sol,

e os passageiros, um a um,
aos fartos breakfast, aos beijos de bom dia
às suas camas,
aos seus sonhos
do dia anterior


Joca Reiners Terron

Idéias Rosas




Minhas idéias abstratas,
De tanto as tocar, tornaram-se concretas:
São rosas familiares
Que o tempo traz ao alcance da mão,
Rosas que assistem à inauguração de eras novas
No meu pensamento do mundo em mim e nos outros;
De eras novas, mas ainda assim
Que o tempo conheceu, conhece e conhecerá.
Rosas! Rosas!
Quem me dera que houvesse
Rosas abstratas para mim.


Murilo Mendes

A estrela chorou rosa ao coração das tuas orelhas,
O infinito rolou branco da tua nuca aos teus quadris,
O mar perolou ruivo nas tuas mamas vermelhas
E o Homem sangrou negro nos teus flancos senhoris.


opções tradutórias de Zoe de Camaris e Ivan Justen Santana para
Arthur Rimbaud

O Êxtase
John Donne



Onde, qual almofada sôbre o leito,
A areia grávida inchou para apoiar
A inclinada cabeça da violeta,
Nós nos sentamos, olhar contra olhar.

Nossas mãos duramente cimentadas
No firme bálsamo que delas vem,
Nossas vistas trançadas e tecendo
Os olhos em um duplo filamento;

Enxertar mão em mão é até agora
Nossa única forma de atadura
E modelar nos olhos as figuras
A nossa única propagação.

Como entre dois exércitos iguais,
Na incerteza, o Acaso se suspende,
Nossas almas (dos corpos apartadas
Por antecipação) entre ambos pendem.

E enquanto alma com alma negocia,
Estátuas sepulcrais ali quedamos
Todo o dia na mesma posição,
Sem mínima palavra, todo o dia.

Se alguém - pelo amor tão refinado
Que entendesse das almas a linguagem,
E por virtude desse amor tornado
Só pensamento - a elas se chegasse,

Pudera (sem saber que alma falava
Pois ambas eram uma só palavras),
Nova sublimação tomar do instante
E retornar mais puro do que antes.

Nosso Êxtase - dizemos - nos dá nexo
E nos mostra do amor o objetivo,
Vemos agora que não foi o sexo,
Vemos que não soubemos o motivo.

Mas que assim como as almas são misturas
Ignoradas, o amor reamalgama
A misturada alma de quem ama,
Compondo duas numa e uma em duas.

Transplanta a violeta solitária:
A força, a cor, a forma, tudo o que era
Até aqui degenerado e raro
Ora se multiplica e regenera.

Pois quando o amor assim uma na outra
Interanimou duas almas,
A alma melhor que dessas duas brota
A magra solidão derrota,

E nós que somos essa alma jovem,
Nossa composição já conhecemos
Por isto: os átomos de que nascemos
São almas que não mais se movem.

Mas que distância e distração as nossas!
Aos corpos não convém fazermos guerra:
Não sendo nós, não convém fazermos guerra:
Inteligências, eles as esferas.

Ao contrário, devemos ser-lhes gratas
Por nos (a nós) haverem atraído,
Emprestando-nos forças e sentidos.
Escória, não, mas liga que nos ata.

A influência dos céus em nós atua
Só depois de se ter impresso no ar.
Também é lei de amor que alma não flua
Em alma sem os corpos transpassar.

Como o sangue trabalha para dar
Espíritos, que às almas são conformes,
Pois tais dedos carecem de apertar
Esse invisível nó que nos faz homens,

Assim as almas dos amantes devem
Descer às afeições e às faculdades
Que os sentidos atingem e percebem,
Senão um Príncipe jaz aprisionado.

Aos corpos, finalmente, retornemos,
Descortinando o amor a toda a gente;
Os mistérios do amor, a alma os sente,
Porém o corpo é as páginas que lemos.

Se alguém - amante como nós - tiver
Esse diálogo a um ouvido a ambos,
Que observe ainda e não verá qualquer
Mudança quando aos corpos nos mudamos.


Tradução de Augusto de Campos

Meditaçao de Agrigento

















Quem nos domara a força vã,
quem nos sufocara o instinto
Para permanecermos
Em conformidade à linha do céu,
A estas colunas perenes,
Ao oculto mar lá embaixo.
Quem nos transformara em folha
Ou no súbito lagarto
Que se esgueira sob tuas pedras,
Templo F, sereno templo F,
Arquitetura de reserva e paz.

Transformar-se ou não, eis o problema.
Durar na zona limite da memória,
Nos limbos da vontade,
Ou submeter a pedra, cumprir o ofício rude,
Aprender do lavrador e do soldado.

Qual a forma do poeta? Qual seu rito?
Qual sua arquitetura?

Mudo, entre capitéis e cactos
Subsiste o oráculo.
A manhã doura a pedra e vagos nomes,
Agrigento me contempla, e vou-me.


Murilo Mendes
Siciliana (1959)

Check-In


Não me importa entrar pela porta arabescada
Do desespero
Descer
Inferno
Destempero
Desequilíbrio
Certas cordas sem rede de proteção
Fogo
Carvão
Súcubos
Exus
Sereias amaldiçoadas, super-heróis do avesso
Nada disso me assusta
Se tiver certeza de que na saída
Eu estarei do lado de fora esperando por mim.

Greta Benitez

Repouso


Basta o profundo ser
em que a rosa descansa.

Inúteis o perfume
e a cor: apenas signos
de uma presença oculta
inútil mesmo a forma
claro espelho da essência

inútil mesmo a rosa.

Basta o ser. O escuro
mistério vivo, poço
em que a lâmpada é pura
e humilde o esplendor
das mais cálidas flores.

Na rosa basta o ser:
nele tudo descansa.



Orides Fontela

não há palavra

que cante
imagem que explique
lágrima que traduza

viola que chore
filósofo que entenda

não há flor que aflore
droga que expanda

perfume que seduza
beijo que amorne

não há sono que repare
água que permeie
sopro que perdure

seu sonho
meu medo

seu desejo
meu destino

seu amor
meu silêncio

ZdC/05

O poema de Plath é inspirado nesta pintura de Henri Rousseau
La Charmeuse de Serpents


ENCANTADORA DE SERPENTES


Como os deuses começaram um mundo, e o homem outro,
Assim a encantadora de serpentes começa uma esfera serpiforme
Com lua-olho, boca-flauta. Ela flauteia. Flauteia verde. Flauteia água.

Flauteia água verde até verdes águas tremularem
Com juncosas extensões e istmos e ondulações.
E ao se entrelaçarem verdes suas notas, o rio verde

Modela as próprias imagens em volta de suas canções.
Ela flauteia um lugar pra ficar de pé, mas sem pedras,
Sem piso: uma onda de tremeluzentes línguas de relva

Sustenta seu pé. Ela flauteia um mundo de serpentes,
De gingados e coleios, a partir do fundo serpienraizado
De sua mente. E agora nada a não ser serpentes

Está visível. As serpiescamas se tornaram
Folha, tornada pálpebra; serpicorpos, galho, busto
De árvore e humano. E de dentro dessa serpentidade

Ela comanda as contorções que fazem manifesta
Sua serpenteza e seu poder com melodias flexíveis
Saídas de sua flauta esguia. Deste ninho verde afora,

Como do umbigo do Éden afora, retorcem-se as filas
De gerações serpiformes: que haja serpentes!
E serpentes houve, há, haverá – até que bocejos

Consumam essa flautista e ela se canse da música
E flauteie o mundo de volta ao tecido simples
Da serpiurdidura, serpitrama. E flauteie o pano de serpentes

Até uma fusão de águas verdes, até que nenhuma serpente
Mostre a cabeça, e aquelas águas verdes de volta pra
Água, pro verde, pra nada semelhante a uma serpente.
E acondicione sua flauta, e empalpebre seu enluarado olhar.


Sylvia Plath

Versão brasileira: Ivan Justen Santana

Tomorrow

Amanhã acordo tarde
Colho beija-folhas pela casa
Varro os coquinhos do inferno
Tomo meia garrafa de café

Não vou almoçar
Nem fazer a cama
Talvez passeie pelo outono
Que não passa do inverno

Abro as janelas
Fecho as portas
Escrevo um poema
Que não vou publicar

Procuro meus pedaços
Entre os vãos do terraço
Ou algo assim
Um pouco do mesmo jeito

Apago o quadro negro
Rezo pelo perpétuo
Socorro que ele vem
Edito uma mensagem

Lavo as xícaras as xícaras
Batendo umas nas outras
Feito os dentes à noite
Ora afiados, ora de gelo


Amanhã

Silêncio repetido
Que música é mantra


ZdC/05

Akira Komoto


PEDREIRA
paul auster



Nada mais que a canção disto. Como se
só o canto tivesse
nos trazido até este lugar.

Temos estado aqui, e nunca estivemos aqui.
Estivemos a caminho até o lugar onde começamos,
e estivemos perdidos.

Não há fronteiras
na luz. E a terra
não nos deixa palavra alguma
pra cantar. Pois o desmoronar da terra
sob os pés

é música em si, e caminhar entre estas pedras
é ouvir a gente mesmo
apenas.

Canto, logo, nada,

como se isso fosse o lugar
para onde não volto -

e se voltasse, descontava a minha vida
nessas pedras: esquecer
que um dia estive aqui. O mundo
me caminha

além do meu alcance.



Tradução de Rodrigo Garcia Lopes
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QUARRY


No more than the song of it. As if
the singing alone
had led us back to this place.

We have been here, and we have never been here.
We have been on the way to where we began,
and we have been lost.

There are no boundaries
in the light. And the earth
leaves no word for us
to sing. For the crumbling of the earth
underfoot

is a music in itself, and to walk among these stones
is to hear nothing
but ourselves.

I sing, therefore, of nothing,

as if it were the place
I do not return to -

and if I should return, then count out my life
in these stones: forget
I was ever here. The world
that walks inside me

is a world beyond reach.

Paul Auster
De Fragments from the Cold (1976-1977)