Sonetos que não são (I)


Aflição de ser eu e não ser outra.
Aflição de não ser, amor, aquela
Que muitas filhas te deu, casou donzela
E à noite se prepara e se adivinha

Objeto de amor, atenta e bela.
Aflição de não ser a grande ilha
Que te retém e não te desespera.
(A noite como fera se avizinha.)

Aflição de ser água em meio à terra
E ter a face conturbada e móvel.
E a um só tempo múltipla e imóvel

Não saber se se ausenta ou se te espera.
Aflição de te amar, se te comove.
E sendo água, amor, querer ser terra.


Hilda Hilst
Roteiro do Silêncio (1959)

sobre o nome de marlene


a primeira marlene se soletrava marilyn curtis,
a segunda, perdido o filho, era feélica e mélica.
a terceira, mãe do que me apolo,
morreu
há uma torre e um jardim

acendo uma vela
em honra à amargura

marlenes e sofias
cecílias
sábias & cegas



monica

receita de mulher al dente


diáfana
indelével
difinitivamente volúvel

volátil
etérea
substancialmente gasosa

fluida
solvente
anatomicamente translúcida

dúbia
insípida
misteriosamente palatável

dogma
enigma
magnificamente ideal

linda
envolvente
deliciosamente fogosa


(thadeu, beco, edilson, rodrigo, walmor)

Dois corpos

Dois corpos frente a frente
são às vezes duas ondas
e a noite é oceano

Dois corpos frente a frente
são às vezes duas pedras
e a noite deserto.

Dois corpos frente a frente
são às vezes raízes
na noite enlaçadas.

Dois corpos frente a frente
são às vezes navalhas
e a noite relâmpago.

Dois corpos frente a frente
são dois astros que caem
num céu vazio.


Octavio Paz
tradução de Tereza Prado

Poema

Amo-te por cada pestana, cabelo, debato-me contigo em corredores
branquíssimos de onde nascem fontes de luz,
luto contigo em cada nome, arranco-te com delicadeza de cicatriz,
vou colocando em teus cabelos cinzas de relâmpago
e espigas que dormiam à chuva.
Não quero que tenhas uma forma, antes que sejas
precisamente o que vem por detrás da tua mão,
porque a água, considera a água, e os leões
quando se dissolvem no açúcar da fábula,
e os gestos, essa arquitectura do nada,
acendendo suas luzes a metade do seu encontro.
Todas as manhãs são o quadro onde te invento, desenho,
e te apago, assim não és, nem
com esse cabelo caído, esse sorriso.
Procuro-te na tua totalidade, no copo onde o vinho
é também lua e espelho,
procuro esse limite que faz vibrar um homem
numa galeria de museu.
E quero-te, e faz tempo e frio.


Julio Cortázar
versão de Manuel A. Domingos
e descaradamente roubado do blog do Ivan

O QUE ELA ENGOLE


O que ela guarda na mão esquerda?
O que ela pede enquanto levita?
De quem se lembra em sórdido fracasso?

Por que não dorme com o antebraço
em vez do travesseiro? Que destinos
giza intrépida com olhos de víbora?

Que demônio se esconde no seu berço?
A noite pode ainda assim retê-la?
O que ela engole e prende dentro do

corpo, amarrando a saia às coxas?
O que lhe rompe o peito às horas
mortas e faz abrir-se o vento, selar-se

o rito, morrer este que escreve? Às vezes
acha tudo ultrapassado, e quer fechar
os braços, o corpo todo. Que nenhum

farsante venha tirar-lhe do vermelho...
Agora é ater-se à dança, conquanto
tenham-se fechado as portas, o teto,

as paredes, e estejamos presos na vitrine.
Não quero desistir de novo e morrer
pela boca como peixe. Pede-se tão pouco

aos poetas: que não mintam, e da sede
que os trucida edifiquem novas cartas
e esferas de granito. Um astronauta

contou-me num poema que os dias na nave
eram graves. Mas sem isso não há como seguir
no espaço o rumo dos sonhos, que desfibram

já os toca o homem. O nosso sangue
é turvo, e o ar que respiramos sem divisas.
She swallows the poisoned apple.

Eu — engulo a rosa do destino.


Sérgio Nazar David

Senhor, deitou-se a meu lado
E cheirava a maçã como no dia
Em que o primeiro pecado
Furava a terra e nascia.

Era preciso lutar,
Cuspir-lhe o corpo, que vi
E era como um pomar!...
Senhor, eu então comi.


Miguel Torga

Há muito tempo...

cen (e música) do filme Melody Fair

Há muito tempo que vivem juntos,
E começaram a repetir-se bastante:

Ele era ela,
E ela era ele.

Ela era ela,
E ele era ela também.

Às vezes ela era ou não era
Isso acontecia quando ele era ela, duas vezes ela ou muitas
______________________________________ [vezes ela.

Isso costumava ser a vida, mais ou menos.

E acima de tudo, de manhã cedo
Até que eles conseguissem demarcar quem era quem
Onde deveriam começar e acabar
Porquê desta maneira e não de outra
Muito tempo era desperdiçado
Como se levado pelo rio do tempo.
Por vezes até tentavam beijar-se

Mas de súbito apercebiam-se
Que ambos eram ela.
Muito mais fácil de duplicar.


Marin Sorescu

TRAVAR CONHECIMENTO COM A NOITE


Sou um que travou conhecimento com a noite.
Eu fui passear na chuva - e na chuva voltei.
Deixei longe a luz mais distante da cidade.
Olhei a mais triste ruela da cidade.
Passei pelo vigia em sua ronda
E para não explicar baixei os olhos.

Fiquei imóvel sem o barulho dos meus passos
Quando de longe um grito interrompido
Veio, por sobre as casas, de outra rua,

Mas não era chamado ou despedida;
E mais longe ainda, numa altura incrível,
Contra o céu, havia um relógio iluminando

Proclamando que a hora não era certa nem errada.
Fui um que travou conhecimento com a noite.


Robert Frost

O CAMINHO


Pensativo e com as mãos atrás das costas
vou pela via-férrea,
o caminho
mais reto possível.

Atrás de mim, com velocidade,
vem um trem
que não ouviu nada sobre mim.

Este trem – testemunha é-me Zenon, o Velho –
nunca vai me alcançar,
porque eu terei sempre um avanço
com relação às coisas que não pensam.

E mesmo que, brutalmente,
passe sobre mim,
haverá sempre um homem
que caminhe à frente dele,
cheio de pensamentos
e com as mãos atrás das costas.

Como eu agora
à frente do monstro negro,
que se aproxima com uma velocidade espantosa
e que não me alcançará
nunca


Marin Sorescu
tradução de Luciano Maia

ANIVERSÁRIO DO BLOG

Eu vou te pegar

isso é um fato,
o resto é futuro.


ana rüsche

Navio de Espelhos

O navio de espelhos
não navega cavalga
Seu mar é a floresta
que lhe serve de nível
Ao crepúsculo espelha
sol e lua nos flancos
Por isso o tempo gosta
de deitar-se com ele
Os armadores não amam
a sua rota clara
(Vista do movimento
dir-se-ia que pára)
Quando chega à cidade
nenhum cais o abriga
O seu porão traz nada
nada leva à partida
Vozes e ar pesado
é tudo o que transporta
(E no mastro espelhado
uma espécie de porta)
Seus dez mil capitães
têm o mesmo rosto
A mesma cinta escura
o mesmo grau e posto
Quando um se revolta
há dez mil insurrectos
(Como os olhos da mosca
reflectem os objectos)
E quando um deles ala
o corpo sobre os mastros
e escruta o mar do fundo
Toda a nave cavalga
( Como no espaço os astros)
Do princípio do mundo
até ao fim do mundo.


Mário Cesariny
p.s. o poema no Youtube

A especialidade me é impossível.
Valho um sorriso. Você não é nem
poeta, nem filósofo, nem geômetra -
nem outra coisa. Você não aprofunda
nada. Com que direito você fala daquilo
a que não se consagrou com
exclusividade?
Eu sou como o olho que vê o que vê.
Seu menor movimento muda o muro em nuvem
a nuvem em relógio; o relógio
em letras que falam. Talvez esteja aí
a minha especialidade.


Paul Valéry

Últimas impressões

Sexta feira foi um dia nervoso. Coisas que costumo deixar passar mas que por um maldito pingo d'água, resolvi transbordar. Foi bom esmurrar o céu, vociferar amores, destampar Marte e deitar sua calda quente. Dói, mas de uma vez só. A esperança pode ser um disfarce para o medo de uma pretensa verdade. E a coragem de perder a esperança, um ganho para que a gente se sinta mais viva. Mesmo que seja a perda de um ideal de felicidade. É vero que nada é o que parece ser, como dizia Patricia Highsmith. Mas isso agora não importa. A real é que dei piti e chorei pra caramba. Essa era minha única verdade e a obedeci.

Sábado fiz flores de porcelana fria. O dia e a noite moldando pétalas, absolutamente indiferente. Parei às três horas da madrugada com um novo jardim de inverno. Dormi bem depois de 48 horas no ar.

E enquanto fazia deste Domingo uma Segunda - afinal há coisas para se esquecer mas muitas pra se lembrar - chegou a notícia da morte de Marly de Oliveira, poeta, suave pantera.

Tudo fez mais sentido, embora o prumo da Segunda tenha sido imediatamente perdido. Pessoas que conseguem ler a pantera são raras, impossível não perceber um fio condutor nisso tudo. Deixei o tempo pra lá e fui reler alguns de seus poemas. E descobrir qual era o recado de Marly pra mim, o que era importante saber. Ou lembrar:


E nem será paixão, será o gosto
do sentir excessivo e prolongado,
o gosto da emoção, que a mim me livra
de um tédio natural e consumado.
Revejo a minha vida a cada passo:
quando a vivi realmente como minha?
Nunca soube o que quis; no entanto, sempre
era-me pouco tudo o que podia,
era-me pouco tudo o que alcançava,
para a sede na certa muito grande,
uma sede na certa inconfessada;
sede visível mais do que diamante,

e que me leva a quê? transfigurada,
e assim amar, porque é fatal que se ame.

(marly de oliveira)

É fatal que se ame. Quanto a isso, não há nada a fazer. Ainda mais quando nada é o que parece ser porque é possível perceber além das aparências. E embora Dona Esperança tenha se retirado pela janela (sim, ela esteve aqui e me disse que existia!) eu tomarei a jóia, colocarei na mais linda e encantada das caixinhas e abrirei as outras portas. Sem tentar entender a razão ou a falta de sentido. E sem esconder o que sinto.

Creio que teria conhecido Marly se não tivesse me desencontrado de Mônica Moreira, sua filha, na minha última estada no Rio de Janeiro. Amei o poema "Suave Pantera" e quando soube que Marly o escreveu depois de uma visita ao Zoológico com Clarice Lispector, tracei imediatamente relações com um trecho de Água Viva (que pode ser lido aqui).

Queria ter ouvido de viva-voz o relato. Mônica me contou que sua mãe tinha acabado de voltar de uma pós em Roma e foi passear com Clarice e os filhos. Ela observava a pantera negra, brilhante como uma jóia, quando uma criança jogou uma pedra e a pantera mostrou sua fúria, fera que é. Marly foi para casa pensando na suavidade incial do animal, sua noção do presente sem consciência do passado e sem projetos futuros, presa atrás das grades. Marly percebeu que a pantera só queria ser livre. E escreveu "Suave Pantera" (1962), que ganhou o prêmio Olavo Bilac, concedido pela Academia Brasileira de Letras no ano seguinte. O poema está aqui no blog, completo. Posto o trecho XIV, que agora me salta aos olhos com patas veludo:



XIV


A liberdade da pantera

está justamente nisto:

que nem ela se governa,

e o que sucede é imprevisto.

Essa a vantagem da fera:

uma força que ela abriga,

inconsciente, dentro dela

- sob a aparência tranqüila -

e de repente se revela,

mas uma espécie de fúria,

que atinge inclusive a ela,

mas numa espécie de luta,

que é o modo que tem a cólera

de mostrar-se numa fera,

e que é a sua única forma

de ser pura, além de bela.

(marly de oliveira)

Então, não há escapatória. Há que se ser exatamente o que se é, sob a pena de perder a vida em vida. Sem muito arremate, sem racionalizar pensando no que é adequado ou deixa de ser. Sem viagens futuras, sem viagens passadas. Essa é a grade. Essa é a jaula. Essa é a verdadeira morte. E a gente sempre lembra disso quando alguém da turma dos intensos se manda para o infinito. Grata pelo presente, Marly.


Quando um dia estiver morta

e sobre mim caírem os adjetivos mais ternos,

não vou mover um dedo

de dentro do meu silêncio:

vou desdenhar do eterno

o que sempre chegou tarde,

demais, quando já nem era preciso

(marly de oliveira)

MARLY DE OLIVEIRA (1938 - 2007)

uma pantera quando exala
não vai para o céu ou o inferno
troca a pele pelo silêncio
que acorda entre o dia e a noite
e dorme no instante que separa
a noite do dia

ali paira:

feito um veneno doce
uma palavra suspensa
um hálito quente
como era de costume
fora da jaula

a morte nunca desconhecerá a morte


Zoe de Camaris

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MARLY DE OLIVEIRA (1935 - 2007)


Morreu no Rio de Janeiro, aos 69 anos, a poeta Marly de Oliveira, viúva do imortal João Cabral de Melo. Marly estava internada na Clínica São Vicente, na Zona Sul do Rio há dois meses, e faleceu na noite da última sexta-feira de falência múltipla dos órgãos. Ela será sepultada no mausoléu da Academia Brasileira de Letras, às 17h, deste sábado.

Marly já havia sido internada em fevereiro, no Hospital Samaritano. De lá, fora transferida para a clínica São Vicente, onde chegou a fazer um transplante de fígado, mas não resistiu. Autora de 15 livros, a poeta venceu o prêmio Jabuti, em 1998, com "O Mar de Permeio". Marly de Oliveira deixa duas filhas: Mônica e Patrícia Moreira.

(Globo Notícias)

Nascida em Cachoeiro do Itapemirim- ES, fez seus primeiros estudos em Campos dos Goytacazes - RJ. Poeta e professora de língua e literatura italianas e de literatura hispano-americana. Publicou, entre outros, os livros: Cerco da Primavera (1957), Explicação de Narciso (1960), A Suave Pantera(1962), A Vida Natural e O Sangue na Veia (1967), Contato e Invocação de Orpheu (1975), O Mar de Permeio(1998) e Uma vez, sempre (2000).

Veja uma mostra de seus poemas no Jornal de Poesia

Conto de fadas


Era uma porção de vezes,
Um homem que amava uma mulher,
Era uma porção de vezes,
Uma mulher que amava um homem,
Era uma porção de vezes,
Uma mulher e um homem,
Que não amavam aquele e aquela que os amavam,

Era uma só vez,
Uma só vez talvez,
Uma mulher e um homem que se amavam

versão brasileira, Ivan Justen & Monica Berger

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Conte de fée


Il était un grand nombre de fois,
Un homme qui aimait une femme,
Il était un grand nombre de fois,
Une femme qui aimait une homme,
Il était un grand nombre de fois,
Une femme et un homme,
Qui n'aimaient pas celui et celle qui les aimaient,

Il était une seule fois,
Une seule fois peut-être,
Une femme et un homme qui s'aimaient


ROBERT DESNOS

"quantos mal-me-quer existem numa flor?"

ETERNO

Entre uma flor colhida e outra ofertada
o inexprimível nada

Giuseppe Ungaretti

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ANIQUILAMENTO





Meu coração esbanjou vaga-lumes
se acendeu e apagou
de verde em verde
fui contando

Com minhas mãos plasmo o solo
difuso de grilos
modulo-me
com
igual submisso
coração

Bem-me-quer mal-me-quer
esmaltei-me
de margaridas
enraizei-me
na terra apodrecida
cresci
como um cardo
sobre o caule torto
colhi-me
no tufo
do espinhal

Hoje
como o Isonzo
de asfalto azul
me fixo


Giuseppe Ungaretti

C A L E I D O S C O P E - M E

Radio Caos

Gravei minha participação na Rádio Caos com alguns poemas. Ficou super maneiro. Estou muito bem acompanhada na programação - é só clicar no player, logo ali embaixo da minha lista de arquivos, para escutar a primeira parte. Para ouvir as outras cinco partes, só no site da Rádio Caos: www.radiocaos.com.br. Clique em "programas antigos" e acesse o do dia 1º de fevereiro de 2007. Aproveite a deixa e guarde nos favoritos. Lá estão também todos os programas antigos, deixe tocar. E depois me conte se gostou do sotaque.

Monica Berger

p.s.: valeu, Big. Taí a playlist:

Amanhã, 8 de maio, na noite poética do Wonka, o Cadavre Exquis. Orientando o féretro, minha irmã, Maria Tereza Prado, Ivana Lima e Viviane Follador. Sem choro, sem vela, sem fita amarela - espero vocês lá.


Wonka Bar : Trajano Reis, 326
fones 3026 6272 : 9142 0810